Третий день идет снег. Начало октября. Москва. Где такое видано? Ветер неизменно дует в лицо - в какую сторону не иди, срывает платок с головы, больно хлещет по лицу и губам, по моим нецелованным губам. Я волновалась перед встречей с Ш. Не потому, что мы ругались, а потому, что за 3 недели было столько всего написано неоднозначного. Я опоздала на 40 минут, забежала в кафе вся растрепанная, заснеженная, румяная, шумная. А на столе - роза - белая, нежная - как я люблю. Ш. с усами и бородой поил меня какао, потом красным вином. Я читала стихи из его блокнота, а он смотрел внимательно, странно, тяжело. Неужели влюбился? Неужели очередной трудный, запутанный мальчик? Это мое коронное. Ничего не меняется. С. пишет часто, много, но всё не по делу. Я чувствую, что мне становится скучно. Ему нужно скорее приехать, или я его забуду. Или еще хуже - он меня забудет. А этого, ясное дело допустить нельзя. Отдых пошел мне на пользу - я поправилась, порозовела, похорошела. А может, это время помогло снова вернуться в форму. И вроде бы осень, да еще снег - самое время хандрить и страдать, но никак не выходит. И даже не знаю, кому за это сказать спасибо.