Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
В. Брюсов

Случайно в руки попалась повесть В. Брюсова "Последние страницы из дневника женщины". Мурашки бегали по коже, пока я читала. Нет, не из-за гениальности произведения. Просто этот дневник могла бы написать я, это я могла быть этой Nathalie. Конечно, я не так развратна и, увы, не так умна и образована, и мужа моего из ревности никто не убивал (но мужа-то у меня и нет), и себе в сердце от любви ко мне никто не выстреливал (этого еще не хватало), но ее стиль, ее сравнения, ее чувства - так удивительно близки и понятны оказались мне.
Я позвонила Р. И слезы, наконец, полились. Я плакала тихо, без истерик. Р., конечно, растерялся, даже, кажется, тоже расстроился. Посмотрим, что будет дальше. Я чувствую себя лучше. Не пойму только, чего я к нему так прилепилась? Ну есть в нем что-то такое, чего я так долго ждала - сила, уверенность, страсть. Но мало ли их - сильных, уверенных, страстных? Но не хочется другого, хочется этого. Да и сил на что-то новое уже не хватит. Я разорвана на куски, непонятно только, как это я еще могу разрываться дальше. Надо пережить эту неделю, а потом я уеду. Пусть всего на несколько дней, но хоть будет время выдохнуть (или вдохнуть?) и подумать.