Перечитываю свои записи. Сколько же негатива, тоски, терзаний! Ну почему я не умею писать (или правильнее сказать "жить") весело? Почему после прочтения у меня такой отвратительный привкус горечи? Сколько можно быть такой замороченной? Сколько?
Сухими пятнами нервы гуляют по моей коже. Мне вчера одна знакомая сказала: "слушай, у меня 2-е детей, нет мужа, я переезжаю из одной съемной квартиры в другую каждые полгода, с работой не ладится, а ты смеешь жаловаться и показывать мне свои красные пятна на шее?" Что тут сказать? Застыдила.
Сегодня я собиралась проснуться другим человеком, но еще не успев открыть глаза, поняла - у меня температура. Вот так один раз решишься заняться пробежкой и заболеешь.
Никак не могу оформить свои мысли в четкую картинку (даже в этом провал). Да и получается опять кисло. Лучше пойду съем мармеладных медведей.