Время грустных стихов,
Вермута и зонтов.
В облаке терпких духов
Осень пришла в Москву.
А. Иванов


Осень промозглым ветром
Влетела в окна.
Я снова пишу стихи, курю,
Не могу уснуть.
Синдромы –всё те же –
Я знаю их наизусть.
Ты в 100раз спрашиваешь,
Что не так?
Мне нужен не ты
А вон тот чудак,
Что пьёт 2-ую стопку текилы,
Смотрит тоскливо по сторонам.
Он не стал бы спрашивать,
А понял бы всё по глазам.
И если ты снова спросишь,
То будешь отослан ко всем чертям.

Помнишь, однажды было темно.
Ты целовал меня робко и нежно
У входа в метро.
Я говорила, что осень такая родная, такая моя.
Ты мотал головой, улыбался и не понимал.
Если ты тогда не понял,
то как же поймешь сейчас?